О питие

Посетили мы давеча усадьбу друзей наших, да тут, на чужбине, предавались ностальгии, под шашлычок превкуснейший. Все как на земле родной, коль по сторонам не смотреть. И так под шашлычок, да разговоры задушевные, вкушали мы с хозяином усадьбы сей, почти 2 бутылочки по 0.75 виски заморского. И так хорошо было, только вот хворь на утро приключилась страшная, да не отпускала меня еще дня два полностью. И страдая великомученически, снизошла на меня мудрость житейская - отпил свое, ты милок. И дело то не в количестве, я особо то к змию зеленному пристрастен не был. Но как подобается офисному планктону, лет 10 тому назад каждую пятницу я в говно (с), в субботу хворал обычно, но к вечеру был уже огурцом, в самом худшем случае в воскресенье. И ведь пили неблагороднейшие напитки, настоянные на слезе девственницы, а сивуху, ключницей непонятной выгнанную, да сверху напиток пенный, холодный мягко ложили, да кабачками на черном хлебе закусывали. И ничего. Сегодня бы я уже от такого бы не проснулся совсем. Сдал я совсем, нет во мне силушки богатырской более. Пристрастился я к привычкам заморским, наливать немного, да цедить сквозь зубы, без закуски, да с видом важным нюхать и причмокивать, нотки мыши-полевки изыскивать, что сдохла в той бочке, в которой сей благороднейший напиток настаиваться изволил, да чтобы накрывало интеллигентно.  Отпил таки свое.